“Con người sống một đời, phần lớn đều không thuận lợi. Trong lòng có oán khí, thì phải học cách xả.”
Yến Trường Không đứng trên tường thành Bắc Quan, tay ôm lồng ngực gầy guộc, nhìn thẳng vào Lữ Bố bên cạnh, từng chữ nặng như đá.
Lữ Bố hiện tại đã lưu lại Bắc Quan. Nơi biên ải gió cắt này đang thiếu người, mà bệnh tình của Yến Trường Không ngày một nặng. Ông như biết mình sắp hết dầu đèn, nên cả ngày lẫn đêm đều kéo Lữ Bố ở bên, ép hắn nghe trọn một đời binh pháp và nhân sinh.
Hôm nay, tinh thần của Yến Trường Không hiếm hoi tốt hơn đôi chút. Ông bảo người dìu mình lên tường thành tuần tra, áo bào bị gió bắc thổi phần phật, vẫn không quên giảng đạo lý làm người.
“Những lời này, lẽ ra hai mươi năm trước ta đã định nói với ngươi.” Ông tự giễu, dừng bước, ánh mắt xuyên qua khe tường nhìn ra đại thảo nguyên ngoài ải, rồi quay lại nhìn Lữ Bố. “Nhưng ngươi bỏ đi. Bây giờ nhìn lại… ngươi cũng chẳng trưởng thành hơn bao nhiêu…”
Ông khựng lại, đôi mắt đục ngầu thoáng mơ hồ.
“Vừa rồi ta nói đến đâu rồi?”
“Ngài nói… phải học cách xả bớt cơn giận.” Lữ Bố đáp, giọng trầm thấp.
“Đúng. Xả giận.” Yến Trường Không gật đầu, khóe môi cong lên như nhớ lại điều gì. “Con người sống trên đời, vạn sự đa phần đều không như ý. Cả đến thiên tử, nếu việc gì cũng thuận buồm xuôi gió, thì quốc gia ấy… đã đến lúc suy bại rồi.”
Ông khẽ thở dài:
“Ta là lão thần ba triều Đại Càn, đáng lẽ không nên nói những lời này. Nhưng đến nước này rồi… nói cho ngươi nghe cũng chẳng sao.”
Ông nghiêng đầu, gọi khẽ:
“Phụng Tiên.”
“Mạt tướng có mặt!” Lữ Bố lập tức chắp tay, sóng mắt nghiêm trang.
“Ngươi muốn làm chuyện gì, dù là chuyện gì đi nữa.” Yến Trường Không nhìn thẳng vào hắn. “Nhớ kỹ cho ta một câu: chặn không bằng thông.”
Ông chậm rãi nói, từng câu như gõ vào lòng Lữ Bố:
“Khi mọi thứ đều thuận theo ngươi, thế cục đã định, lúc ấy ngươi làm gì cũng thành. Nhưng nếu bản thân ngươi không chịu thuận theo người khác, thì cớ gì người khác phải thuận theo ngươi? Vậy nên, ngươi phải có bản lĩnh để khiến người ta thuận theo mình. Có thể dùng uy hiếp, cũng có thể dùng lợi ích. Nhưng nói tóm lại: muốn làm nên chuyện lớn, đừng chỉ lo chuyện ngươi muốn làm. Trước hết, phải khiến những kẻ đứng quanh ngươi, cùng dồn sức, cùng dồn lực, cùng dồn tâm mà đẩy về một hướng. Đến lúc đó, sự việc khó đến chín phần mười… cũng sẽ thành.”
Ánh mắt Yến Trường Không sâu như một vực tối già nua:
“Ngươi… hiểu không?”
Một khoảnh khắc ấy, tim Lữ Bố như bị sét đánh.
Những lời này… hắn đã nghe ở đâu rồi.
Từ một tầng ký ức sâu xa, như có một màn sương mỏng bị xé rách. Một thân ảnh mơ hồ hiện lên rồi tan đi, nhưng giọng nói thì vẫn khắc thẳng vào tim hắn. Trong thoáng chốc, Lữ Bố như bừng tỉnh khỏi một giấc mộng dài năm mươi năm.
Hắn chợt ý thức được — bản thân đã sống trong một thế giới như mộng rất lâu, rất lâu… dài đến nỗi hắn đã già đi trong đó.
Nhưng giờ đây, điều đó… không còn quan trọng nữa.
“Làm sao thế?” Yến Trường Không nghiêng đầu, thấy sắc mặt Lữ Bố chợt biến đổi, mày nhíu lại.
“Mạt tướng…” Lữ Bố nhìn thẳng về phía trước, ánh mắt như xuyên qua cả biên ải và thời gian. “Vừa nhớ đến… một giấc mơ.”
“Giấc mơ?” Yến Trường Không ngạc nhiên. “Nói ta nghe xem.”
“Trong mơ, có một vị trưởng bối…” Lữ Bố chậm rãi mở miệng, giọng nói càng lúc càng lạnh. “Ông ta cũng từng nói với mạt tướng những lời giống ngài vừa nói. Nhưng ông ta luôn dùng những lời đó để đè ép mạt tướng, thậm chí đoạt luôn quyền chỉ huy quân đội của mạt tướng. Cuối cùng…”
Đôi mắt hắn thoáng lóe lên sát ý mơ hồ:
“…mạt tướng đã giết ông ta.”
Trong giấc mơ ấy, có cả chiếu thư hoàng đế. Nhưng Lữ Bố biết rõ, kể cả không có chiếu thư kia, bất mãn trong lòng hắn với Đinh Nguyên sớm muộn cũng hóa thành lưỡi đao.
Yến Trường Không nghe xong, bật cười, tiếng cười già nua nhưng không hề run rẩy:
“Ngươi đang ám chỉ ta sao?”
Ông ho nhẹ, ánh mắt lại mềm đi:
“Năm đó ta để ngươi đi giám sát lương thảo, là để mài tính khí của ngươi. Tính khí của ngươi, nói khó nghe thì là nóng nảy, thiếu suy nghĩ; nói dễ nghe một chút thì là thẳng thắn, không biết quanh co. Không đè lại, sớm muộn cũng sinh họa. Chỉ tiếc là… ngươi lại bỏ đi.”
Ông nhìn hắn chăm chú, như cân đo lại một đời người:
“Hai mươi năm trôi qua, coi như ngươi cũng đã bị mài mòn đôi chút. Giờ ngươi biết đứng đây, tự mình nhắc lại lỗi lầm, hiếm đấy. Nhiều người cả đời không có nổi một lần tự soi lại bản thân.”
“Lão tướng quân…” Lữ Bố trầm giọng. “Nếu như… nếu như cảnh trong giấc mơ đó cuối cùng trở thành hiện thực, mạt tướng… còn cơ hội không?”
Yến Trường Không trầm mặc một lúc lâu, rồi nói:
“Hối cải… chưa bao giờ là muộn. Nhưng nếu ngươi thật sự làm ra việc ấy, muốn người đời tha thứ… rất khó. Tuy vậy, chỉ cần trong lòng ngươi có hối lỗi, thì đã là một điều tốt.”
Ông nói chậm, nhưng từng chữ như đóng đinh:
“Ngươi không cần quá quan tâm người khác nghĩ gì. Chỉ cần trong lòng ngươi… còn giữ một giới hạn cuối cùng. Dù đạo đức có bị người đời chê cười, cũng không sao. Chỉ cần ngươi còn trung thực với bản tâm của mình, thì đã không đến mức làm quá nhiều chuyện sai trái.”
Lời còn chưa dứt, ông chợt ho sặc sụa. Cơn ho như muốn xé phổi, máu tươi theo đó trào ra nơi khóe môi.
“Lão tướng quân!” Lữ Bố vội vàng đỡ lấy ông, một tay xoa ngực, một tay giữ vai, vội nói: “Ngoài ải gió lạnh, chúng ta về nghỉ thôi!”
“Không cần.” Yến Trường Không lắc đầu, phất tay, hơi thở mỏng như tơ. “Ta hiểu rõ thân thể mình. Không còn bao lâu nữa đâu.”
Ông để mặc cho Lữ Bố dìu, quay mặt ra ngoài ải. Biên cương gió thét, cờ xé, bầu trời xám đục.
“Ta canh giữ Bắc Quan cả đời. Từ lúc nó chỉ là công trình mới dựng, đến khi nó hưng thịnh, rồi dần suy tàn… Thành ải này chứa hết nửa đời ký ức của ta.”
Giọng ông thấp đến mức gần như hòa vào gió:
“Năm trước thiên tử lệnh ta về kinh, ta không đi. Sau khi ta chết, ngươi hãy chôn ta dưới chân ải này. Một ngày nào đó, nếu thành ải này cũng sụp đổ, thì chôn ở núi xanh hay được an táng trọng thể… với ta mà nói, có khác gì đâu? Nếu được chọn, ta vẫn muốn… ở lại đây.”
Lữ Bố chỉ lặng lẽ gật đầu.
Trong lòng hắn, có thứ gì đó đang sụp đổ. Những quan niệm mà hắn từng cứ ngỡ là chân lý, những lựa chọn từng tưởng là tất nhiên, giờ phút này… đều trở nên mơ hồ.
Không biết thời gian trôi qua bao lâu, gió biên ải dần lạnh hơn.
Lữ Bố bỗng nhận ra — từ nãy đến giờ, bên cạnh đã không còn âm thanh.
Hắn quay sang.
Yến Trường Không vẫn dựa vào tường, ánh mắt nhìn thẳng ra cánh đồng ngoài ải. Nhưng trong đôi mắt ấy, lửa đã tắt.
Lữ Bố đưa tay, nhẹ nhàng kiểm tra hơi thở.
Không còn gì cả.
Hắn nhắm mắt, hít sâu một hơi, rồi mở mắt, đứng thẳng, giọng như sấm nổ trên tường thành:
“Lữ Bố — kính tiễn lão tướng quân!”
Tiếng hô vang vọng khắp Bắc Quan, đập vào tường, vào đá, vào gió, như muốn khắc câu này lên xương trắng trong đất.
Tướng sĩ nghe tin, vội vàng chạy đến. Trên tường thành, Lữ Bố đứng thẳng bất động, như một pho tượng sắt, chỉ có ánh mắt là còn đang cháy.
Thi thể Yến Trường Không sau đó vẫn được đưa về kinh đô, do con cháu ông tự tay hộ tống. Còn những lời cuối cùng của ông, Lữ Bố… không truyền lại.
Hắn không biết phải nói thế nào cho đúng.
Yến Trường Không đã đi, nhưng Lữ Bố thì ở lại. Hắn lựa chọn ở lại Bắc Quan, thay lão tướng quân tiếp tục giữ ải — đồng thời, cũng lần đầu tiên thật sự ngồi xuống mà soi lại cuộc đời mình.
Từ đó về sau, phong cách của Lữ Bố hoàn toàn khác với Yến Trường Không. Lão tướng quân trọng thủ, mà hắn… ưu công.
Trong mười năm sau đó, nạn xâm lấn của người Hồ tại Bắc Quan giảm hẳn. Có thể là không ai muốn đến nữa. Cũng có thể… triều đình không còn ai đủ sức để đẩy chiến tuyến ra xa.
Năm Lữ Bố năm mươi bảy tuổi, triều đình cuối cùng cũng nhớ đến hắn. Chỉ trong ba năm, hắn được thăng liền mấy cấp. Đến năm sáu mươi tuổi, hắn đã trở thành Đại Đô Đốc Bắc Quan, cai quản một phương, lại được phong hầu.
Chính năm đó, vợ hắn qua đời.
Lữ Bố trở về nhà, tự tay lo liệu tang sự. Người bạn đời đi qua nửa đời gió tuyết cùng hắn, cuối cùng vẫn phải nằm xuống trước.
Sau đó, hắn bảo các con:
“Rời khỏi Bắc Quan đi.”
Hắn biết — ải này không còn trụ được lâu nữa.
Đã hơn mười năm không bổ sung binh lực. Người còn trấn thủ Bắc Quan, đều là những ông lão tóc bạc. Người trẻ nhất… cũng đã bốn mươi chín.
Lại tám năm nữa trôi qua.
Sau một trận đại chiến, trên thành ải máu nhuộm đỏ đá. Dưới trướng Lữ Bố, chỉ còn lại hơn mười người.
“Đô đốc…” Một cựu binh theo hắn nhiều năm, thân mang đầy thương tích, tay còn run, hỏi nhỏ: “Chúng ta… còn giữ nổi không?”
Lữ Bố nhìn gã, lại quay mắt nhìn về phía quân Hồ đang tràn tới như thủy triều đen:
“Ta giữ thành này, không phải vì quốc gia.”
Hắn bỗng bật cười, nụ cười trong gió bắc nghe như thép va nhau:
“Mà vì một câu hứa với lão tướng quân Yến.”
Hắn siết chặt chuôi vũ khí, nhìn thẳng vào biển quân địch đang tràn lên:
“Nguyện vọng cuối cùng của ông ấy là được chôn ở đây. Nhưng năm đó… ta không nỡ. Hôm nay… để ta thay ông ấy chôn thân nơi này, trọn vẹn lời hứa năm xưa!”
Đám cựu binh bên cạnh, lưng còng, tóc bạc, ánh mắt lại sáng rực như thời trai trẻ:
“Nguyện… chết theo Đô Đốc!”
Vô số quân Hồ gào thét lao tới, cánh cổng thành đã nát như giấy, không còn che chắn được gì.
Lữ Bố giương cao chiến kỳ Bắc Quan.
Trong chớp mắt, gió bắc cuộn lên, cờ tung phất như muốn xé rách cả bầu trời ảm đạm. Rồi, hắn dẫn hơn mười lão binh tóc trắng, lao thẳng vào biển người.
Chiến kỳ bị vây giữa chiến hỏa.
Những mái đầu bạc nhanh chóng… bị nhấn chìm trong dòng quân thù hỗn loạn.
Trên mảnh đất này, lời hứa năm xưa cuối cùng cũng được hoàn toàn thực hiện.
Nhưng chẳng còn ai… đứng trên tường thành, để kể lại câu chuyện đó nữa.
Đăng nhập để bình luận